Feliz Año Nuevo.

Desde las doce de la noche como en los cuentos, hasta el ultimo segundo, que todo lo bueno caiga sobre Uds. y sus seres queridos. Se lo desea la familia:
Alyx Faderland.
Miss Lizzie Crabb
Xing Xing Carajo

ABUSO DEL DERECHO DE UTERO.

La que escribe, creo que aprendio a decir feminista antes que mamá, no cree que para ser madre haya que parir porque eso lo hacen todos los animales, sinó que el verdadero trabajo empieza cuando tenés, seas la especie que seas, ese pequeño ser entre tus manos y patas para formarlo para la vida.

Y esa MADRE puede ser la misma que te dio a la luz, te arrojó de una patada en una institución o te dejó en el portal de una iglesia, como la que fué a buscarte loca de regocijo como a su cachorro de por vida..

¿Quedó claro?

Nany, madre adoptiva de una camada de gatitos abandonados.

Ahora, que por la web circula un cartel de un señor rogando le dejen ver a sus hijos, el cual no pienso compartir pues: no sé si el buen cristiano es un pan de Dios, un violador serial, donante de esperma  arrepentido, o con 25 ordenes judiciales de restricción en su haber; de paso, ante conocidos ejerce sutil violencia de género contra su conyugue al exponerla como una guacha, y elige el papel que nadie quiere: el de víctima, quizás porque la cola para el de héroe era demasiado larga, aunque tenga que colgar sus gónadas en la puerta o en muro de miles de personas que ni lo conocen y se lamentarán de él.

Pero también es cierto y recuerden el primer párrafo, que en pleno siglo XXI hay muchas, pero muchas, mujeres que antes que definirse como personas incurren en delito de abuso de útero, y cobran caro y de por vida por 9 meses de alquiler. Son las que ponen a los niños como excusa para cualquier cosa, desde faltas al trabajo, llegadas tarde, licencias, y toda clase de tropelías casi inofensivas, hasta la que va por un beneficio social, causa judicial, o lo que les permita rapiñar algo,  anteponiendose al resto parapetada tras sus hijitos. ¿Sos manca, querida? A esta altura del mundo te definis por madre,no por persona, que no podés hacer nada, aduciendo que los nenes tienen el sindrome de la viruela boba y los tenés que cuidar sin poder hacer nada al punto que la gente single, o sea, sola, responsable, sin vástagos entra en categoría de no gente y queda a lo último porque después del salvese quien pueda del Titanic, mujeres y niños van primero.

Con niños, sola.... jodete.

Incurren en abuso del derecho de útero la que manipula sus hijos, los pone a favor o en contra de, los niega a la visita, las que se hacen pagar peaje para verlos, y hasta las viejas chotas de más de sesenta años que para acceder al nieto el ex que ya es un desconocido, tiene que rendirles pleitesía, caer rendido a sus planos y ajados pies, decirle a todo si amor como un Romeo reciclado, pagarle lo que se le plazca a su arrugada cara de bruja mientras el Romeo disimula como puede el asco -aunque algunos llegan a las ultimas consecuencias y eso incluye viajes VIP y cuando digo VIP ES VIP- para que la hija y el nieto esté a su alcance y tenerlo una temporada. Una semana en el Caribe, por ejemplo o en Mar del Plata, lo mismo dá.

Y como si fuera poco que estan sacando jugoso redito a lo que la naturaleza dá hasta a los perros de la calle; a la responsable, a la que se cuidó, o la que eligio no ser lo que no estaba llamada a ser, se dan el gusto, junto con sus complices de mirarla de soslayo, ma que soslayo, con el mas brutal de los desprecios.

Tu carta marcada.

Sirio Murai González.

Según los que saben y creen en ello, tu carta estaba marcada para eso que muchos  aspiran,  pasan la vida persiguiendo y hasta son capaces de matar para conseguirlo. Entre tantos millones, estabas destinado para eso que toca, roza, acaricia a veces tan fugazmente que cuando se cae en la cuenta ya ha pasado, que la mayoria de los habitantes de este planeta -fundamentalmente los bípedos- desea, ansía conocer. Fama.

La vieja diosa del mundo romano te había elegido, entre tantos seres que vinieron a posar sus patas al mundo ese día, eligió tu carta, tu carta astral como uno de sus hijos dilectos.

Al analizarla, tu padre y tu madre te anotaron sin dudar en una prestigiosa institución, sin dudar que este te llegaría de inmediato, antes de la adultez. Con planes propios, opinaste que las exposiciones de gatos no era el lugar donde te sentías más cómodo, le bufaste al juez que sin tener en cuenta tus felinos sentimientos trató tu  disconformidad de "carácter de mierda" y allí se acabó tu carrera de modelo o cat symbol, más la paciencia de tus padres.

Los años se desgranaron en la rutina de la vida familiar, la ruptura de esta, y no sin cierta desazón te dejaron en casa de tu padre y mi mamá sin haber avanzado ni un casillero en tu marcado destino y con un carácter más que huraño; tu padre casi te devuelve. Te salvó tía Betty que cuando intentaste escapar te persiguió, te atrapó con experiencia de rugbier o proteccionista experta, te tuvo en brazos hasta que te calmaste y desde entonces fuiste otro gato. Otro gato casero más por años.

De la fama, nadie se acordaba ni esperaba nada  de un gato senior que aun podía mostrarse seductor con las amigas de tu nueva madre, a la que acompañabas en su hobby o trabajo de escribir, investigar, meterse entre viejos registros históricos hasta la hora que fuera.

Tu enfermedad enloqueció a los que son de fácil enloquecer, no se sabía si vivirías, días de visitas al veterinario, te habías convertido en una mínima expresión de hueso y pelo. Nadie que explicara que hacer cuando el azul de tus ojos no víó más la luz; improvisando se encontraron un día a mamá en cuatro patas, mostrándote los caminos de la casa, como llegar al baño tuyo por ejemplo. Y en medio de ese pandemonium de pañales felinos, viajes a la clínica y recorridos de rodillas para que reconocieras los espacios, surgio la posibilidad de ser un personaje en un libro. Un libro de los tiempos míticos, cuando Roma no existía pero ya se perseguía a la Fama, donde había lugar para un felino.

Fuiste el único personaje que apareció con su nombre real, mencionado hasta en la última página del libro como el ejemplo de la lealtad con buenos vientos y en la borrasca. Hasta tu foto se hizo célebre, y de la mano de hada de escritora de Tía Isabel,al fin llegó la fama que marcaba tu carta. Como dice ella, te sentó muy bien, porque te recuperaste, aun ciego escuchabas voces de otras escritoras, maullabas de deleite, escuchabas a tu Tía y disfrutaste dos años más de saber que un gato, quizás la unica carta marcada de ese día para la posteridad, por tan complejo camino de alguien que no había sido siquiera parte de tu familia original, te había ayudado a cumplir con su destino.

Miss Lizzie Crabb.
Dedicado a Sirio Murai González.

Tantear el rumbo.

es lo que hay que me toca....

Una pausa que no es pausa.

Me tomó un poco más de trabajo del pensado, pero al fin, se logró. Mi primer librito. Con foto y todo.
Bueno, no es MI libro con textos de mi autoria, es MI PRIMER LIBRITO DE MI DISEÑO COMPLETO, desde la tapa a la contratapa, retiracion de tapas y hojas intermedias de horario.
Iban a ser cuatro hojitas, pero termino siendo uno de 20 hojas, con 4 hojas centrales a todo color y lo más lindo hasta luce el logo de una institución reconocida por su labor en investigación histórica. Quedó bien.
O eso creo yo que lo miro con ojos de madre....

Un teléfono ardiendo en la cabina.

Una oficina, un teléfono ardiendo en la cabina.
(Montaje en dos minutos)

Quien sabe si quieres que te cuente.....

El perfil, solo lo tengo para visitar a los amigos....

Ilustracion: Alexander Jasson.

FINAL malvinas. El alto precio de la lealtad.

Victoria Enriques, dibujada por Susana Peiró

Q a

quí e.... Y aquí estuvo el final de la historia, además de los mapas, las notas de qué más le sucedió a los distintas personas (y no personajes) dado que fueron personas de carne y hueso, que aparecieron en el relato. ¿Cómo terminó? Por aquí: con un final inquietante, desconocido, inesperado... 

o no tanto. Como dice Joaquín Sabina:TODOS LOS FINALES SON EL MISMO FINAL.
¿Los ingleses? bien, gracias. Ya que lo preguntan, no dispararon ni un tiro en esta época y hasta dieron una manito y prestaron un barquito ...

Malvinas. Lo que escupe el Infierno.

Plano dibujado por Luis Vernet con la ubicación de casas en Puerto Luis.

Aqui estuvo publicada la penúltima parte de la historia de Malvinas.

"Lo que escupe el Infierno".

Malvinas: Puerto Feliz ó La inquietante calma precedente.

Costa de las Islas: Isla Soledad.

Aquí estuvo el antepenúltimo capitulo de la historia. Un puerto feliz, o la inquietante calma que precede.
El apogeo de Puerto Luis, en las miradas de los verdaderos protagonistas.

Hasta los Gobernadores hablan de amor.

Detalle del acta: hasta el Gobernador habla de amor...

Aquí estuvo el capítulo correspondiente al matrimonio de Victoria Enriques y Gregorio Sánchez,  que contó con un condimento muy especial.

V. Malvinas. La duda y el alma.

Aquí estuvo publicado el quinto capitulo de la  historia de Malvinas. "La duda y el alma", correspondiente a los años 1829/1830. La vida cotidiana, la relación con los trabajadores, y el marco social aun en el fin del mundo.

Aqui estuvo: Malvinas IV. La rueda de la vida.

Casa del Gobernador en Puerto Luis óleo de Luis Vernet.

Correspondía a la cuarta parte de la historia. LA RUEDA DE LA VIDA.

Blancos -rioplatenses ó extranjeros- y africanos se hermanan ante los hechos de la vida: el nacimiento y la muerte, cada cual con sus ritos y creencias en cada caso.

III. Malvinas. Primeras desobedientes.(o hasta los Gobernadores hablan de amor)

Aquí estuvo publicada la tercera parte. 

Malvinas III. Primeras desobedientes. Quizás una de las partes más interesantes pues correspondío  a la desclasificación del primer matrimonio civil del país, junto con los documentos de tal hecho que se daban por perdidos, con lo cual dos personas sistemáticamente negadas por siglos, recuperaron su lugar en la historia.

Abrir fuego.

Bueno, hasta hoy he venido con santa calma. Y sin apartarme un punto de los registros históricos, es más, ciñendome más que nunca a ellos, mañana es hora de abrir fuego y sacar a la luz lo que ha estado escondido siglos. 

El que quiera conocer que conozca. Bienvenidos a las verdaderas Islas Malvinas.

Y alli estás....

Decian que no existía prueba alguna, que no había rastros de tu presencia. Que eras inencontrable, sin pruebas de tu  paso por el mundo.Personas importantes, con textos y libros en su haber, y varios errores en el debe o como sea,  la contabilidad no es lo mío. 

Sólo sé de la alegría que me dío encontrarte, porque allí estabas. Quien sabe cuantos años llevabas esperando , esperando que cediera el racismo, la discriminación. Casi pude sentir como a través de lo único que nos separa, el tiempo, por fin nos habíamos encontrado, y que sin intermediarios nos presentabamos. Sólo había que buscarte.

Gracias, por haberme elegido para rescatarte del olvido.

I Malvinas: Historia de un amor, ó las damas de las Islas.

Victoria Enriques, por Susana Peiró.

Aqui estuvo: Mavinas. I
Historia de un amor.

De la mano y la mirada de Marta, esclava africana al servicio de la familia del Gobernador; y de Victoria Enriques, una joven de 22 años que se adentra en un mundo desconocido, muestran que hubo en Malvinas en 1829.

Tantos años para llorar.

El 3 era el número perfecto para los griegos, 30 es la edad madura (se suponía en una época) y 30000 un número que asusta. Por el que creyó, militó, se equivocó, puso bombas, mató; por los daños colaterales, los "... útiles" de siempre; culpables e inocentes que danzaron juntos una macabra danza, hasta el fin de los días y en todo el mundo: NUNCA MAS. NUNCA MAS A LA MUERTE Y LA TORTURA.

Alguien con más talento hizo algo mejor. Broken Crown, o la confesión de un condenado que sabe que le espera.

Golpeenme en la boca y cuelguenme de la  lengua. / Nunca debí haber sido un elegido./ Debería estar en casa, seguro. Y escondido.
 Bueno, no pueden tentarme  si no veré el dia,/  pueden tironerar de mi carne con demasiada dureza./ Sofocar mi respiracion y el aire en mis pulmones/ pero mejor no aliento antes que respirar una mentira.
Abrirán mi cuerpo y no respiraré una mentira./ No hablaré de sus pecados./ ¿Hubo una salida? / La realidad muestra que no,/ los valores están todos rotos.

Oh, pero mi corazón estaba viciado,/ yo sabia de mi debilidad,/ así que sostén mi mano / no me entregues a la oscuridad.. Así tenga que arrastrarme sobre mi vientre hasta la Salida del sol, nunca usaré su corona rota.
Tomé esta senda y me ultrajaron todo el camino,/ ahora, en este crepúsculo,/ ¿como se atreve a hablarme de gracia?/  Pero en este crepúsculo, nuestras elecciones sellan nuestro destino.

De lo que queremos recordar. (o a MM)

La nota de la memoria del Buho recuerda que esta es casi una mala palabra  hoy dia. 

El tema es qué ó a quienes queremos recordar. 

Queremos recordar lo épico, lo que nos salio bien, lo maravilloso; a nadie se le cruza por la tapa de los sesos recordar algo salio mal, como no nos gusta.

Recordar a los que son uno mas del montón es una utopia y a la vez reclamado, pero esos 'alguien' del montón deben de haber hecho algo maravilloso, magnifico para merecer una línea de homenaje. Ni hablar si se trata además, de figuras femeninas....  

¿Que tienen de punto de unión la gente común, del pueblo, pueblo llano, ese que parece no haber dejado huella, el amor y este en una guerra? En poco tiempo más, se develará el misterio, para los que sepan esperar. Una pista de la época, está en la imagen. 

¿Toda historia empieza con un viaje? Con sangre inglesa en las venas, debo decir que es uno de los  remedios que tenemos para casi todos los males, y sí, empezamos con un viaje a un mundo ya desaparecido.

Para MM: QCIHDTM (Mantra del techo del mundo)

Desde Colombia ....

....y sin mover mi popa de la silla aquí, les dejo una publicación cuya primera parte viene muy a cuento de lo que se vive en estos días por acá. Como nos destrozamos a tarascones de excavadora, como no dejamos nada para el futuro, y como y tan rápido nos olvidamos de todo .

La publicación en cuestión es: EL BUHO TUERTO  con sede en Dos Quebradas, Dpto. Manizales, Colombia, que dirige el amigo Augusto Rotavista Hernández, y para leer, siga el siguiente  práctico, sencillo instructivo:

http://villagallinazoelbuhotuerto.blogspot.com.ar/

• Haga click en el link que figura mas arriba.
• Lea la introducción o no, por lo que veo, hoy la gente tiene menos ganas de leer que de ponerse a capar monos, pero por cortesia se sugiere.
• Ir a donde dice Edicion No. 5.  UNA ESPECIE DE EIMAGEN DE El BUHO, Expand, dé un click, se abrirá un desplegable con la vista virtual de la revista, como si fuera en papel.
• Por cortesía, se sugiere husmear los textos, las fotos.
• Si el tiempo o la paciencia lo apremian, el articulo mío está en la página 26.
• Se sugiere dejar un comentario en el blog de la revista. Con un copy y paste puede dejarlo en ambos lados (si la gente tiene pocas ganas de leer, ni te cuento de escribir)
• Muchas gracias por la amabilidad, en nombre de la amistad entre los dos paises.

Hasta la próxima!

Intentando subir un articulo,

pero si no lo hago de una no lo publica. Y este iba con links, imagenes y demas. Difficile lo veo hoy.

Proyecto Escribir. Del arte de las letras.

Me dedicare a lo que más me gusta. Escribir. De lo que me gusta, de lo que se me dá, de lo que soy, sin reglas (ni pedidos que jamás llegaran a buen puerto por lo visto) porque  somos  lo que escribimos. Concedo que a veces es una versión mejorada de uno mismo, pero no mucho más. Es imposible sostener en el tiempo lo que no somos: por bueno que sea el maquillaje que nos demos en la vida real o en letras, tarde o temprano se resquebraja  saliendo la verdad a la superficie.

Lo probé en un curso de coaching, donde nos dijeron que la jornada sería dura, o la disfrutábamos o la paríamos. Cuando veo que había que imitar a Celia Cruz (1), o interpretar una de sus canciones, maldije hasta en sánscrito: había salido corriendo del trabajo, tomado el subte o metro -que desde que es de la diestra por aquí es más caro que el transbordador espacial... - para imitar y cantar una canción! Que tupé!

Me recogí el pelo de manera Estatua de la Libertad, y total, cualquier payasada valía, pensamos con una compañera que pensaría lo mismo que yo. Solo había que mostrarse abierta, bailar y cantar (o aullar) el único problema es que no se bailar, pero bueno ensayamos una mínima coreografía para esto y listo. Lo último que imaginé fue ver que difícil era por 3 ó 4 minutos, ser otra persona, cuando le toco el turno al primer dueto masculino. Y a lo que había que recurrir, que recursos usar, de donde sacar fuerzas. A mi turno, mi compañera, después de una o dos payaseadas donde no convencimos  a nadie que éramos Celia Cruz o su peor banda tributo siquiera, se  quebró y se echó a llorar. Estamos jodidos, pensé. Si para aprobar tengo que convencer a estos cuatro gatos locos, cada cual con su mochila de problemas que me miran con cara de pescados que soy tan abierta, sensual y alegre como la Cruz -y sin su cuenta bancaria para peor- que la vida es un Carnaval y todo lo malo se va cantando,  estoy en un serio berenjenal.

Y el único lugar donde buscar recursos, auxilio, socorro, por esos 3 o 4 fatídicos minutos, era uno mismo. Arranque sola hasta que la compañera se prendío, y no sé que tan hondo llegué entre mis entrañas o neuronas, nunca se supo,  que por unos minutos los convencimos que éramos Celia Cruz, versión peor banda tributo sudaca.

El experimento me bastó para comprobar lo difícil que es tratar de ser otro, lo que no se es, lo que no se tiene dentro ni venden en botica ni por Internet, de modo que la versión mejorada de uno en palabras, llega hasta ahí, hasta donde te den tus ideas, tus recursos: una mentirita piadosa, cubrir una retirada no estratégica de manera digna, o no decir toda la verdad que no es mentir sino no exponerse y andar por la vida en carne viva porque este mundo te destroza sin piedad, pero no podemos ir mas allá, es imposible manener una fantasía durante mucho tiempo, el límite en algún momento se alzara  infranqueable.

Así que con lo que soy, y como soy, me dedico a lo mío. Quizás no le interese a nadie. Bueno, hoy. La fama póstuma es lo peor que puede pasarte junto con el dinero y demás posibilidades que te pierdes, pero quien sabe quizás le haga el camino fácil a un investigador del futuro (de los buenos), porque entre tanta vida  virtual de relumbrón, algunos boludos que digamos las cosas de frente march (2) , al pan pan y al vino, vino, les vendrá muy bien. Que joder!

(1) Celia Cruz: Nombre artístico de Úrsula Hilaria Celia de la Caridad Cruz Alfonso de la Santísima Trinidad, La Habana, 21/10/1925, New Jersey 16/07/2003, actriz y cantante. Celia enfrento sus propios miedos y abismos cuando interpreto esta canción, el pañuelo o las pelucas de colores no son solo decorativos o efectos de espectaculos: cantaba despues de ser operada de uno de los peores tumores cerebrales.

(2)  De frente, march! . Orden de marcha en las FFAA. La traduccion de estas de otros idiomas al español ha resultado demasiado larga en muchos casos. Decir en tono de mando "de frente, marchen" no da con el tono y el tiempo y en la práctica se ha acortado a esta fonética. Lo mismo ha pasado con el naval "I, I Sir" traducido como "a la orden, Señor". Mientras que el original es rápido, en castellano, el enemigo te puede hacer un colador a cañonazos en tiempos antiguos y ni te digo en la era del misil....

Empty rooms, empty tables, empty frames.

Where are it ? In what place between a cheap place and pictures of some moments gone with the wind, are you, my dear frames?

Empty rooms (really, it, I sware, I like it SO MUCH), and empty table is not a problem.
Empty frames.... Where is a family to put on it? Where are friends of another time? Where is new googd things to  fill them?
I can support -not everthing, this will be bragging- so much things, but ... when I think in all this empty frames, I can't let  thinking in the song.
Empty rooms, empty tables, and tomorrow never cames.

So much songs of another times, when the car runs along the Hig Valley of Black River, or for the coast of the province whith the same name, looking at the see, the rocks of hte headland, and all in the World could be possible....

Del lenguaje y la mala prensa.

Por degeneración transitiva hay palabras, verbos, que se han ganado una mala imagen, en contrario con lo que quieren decir.

Por ejemplo, PEDIR.

Pedir a quedado asociado -malamente- a una categoría de segunda tirando a tercera, suena a pedigueño, molesto, que irrumpe en nuestras vidas con su -justo o injusto- reclamo o solicitud. Quedo asociado históricamente  a pedir limosna, y de allí que pedir un favor, como siempre molesto como suelen caer los favores, pedir un trabajo que en algunos lados es casi pedir una limosna, pedir ayuda: mas molesto que diez favores juntos....

Usar la palabra 'pedir' en una frase puede ser la causa de obtener como respuesta un NO en piloto automático, porque quien lo escucha, lo hace desde una posición de DESVALORIZACIÓN, no del pedido sinó de la palabra que encabeza la frase. (necesito pedirte / te pido / etc) y más aun si va acompañado de las olvidadas palabras mágicas: "por favor", que lo harán parecerse más a una súplica. Más que educado, el solicitante será visto como un leproso escudilla en mano de épocas pasadas, a las que más tecnificados en muchos aspectos hemos vuelto para nuestro mal.

Hasta la Real Academia Española, esa que no dá pata en bola con sus modificaciones y nuevas acepciones lo denigra, pues lo define  como 'un ruego de gracia o justicia' y lo asocia al concepto mencionado así nomás por definición, de esos empiringotados y sesudos profesores que con el traste asentado en una silla jamás quisieron o desearon algo.... Sin embargo, más adelante se contradicen  ellos mismos. 

Déjenme cambiarles el verbo por algunos sinónimos. Pedir = querer,  desear, solicitar, requerir, pretender, reclamar, demandar, exigir. Todos ellos son verbos "de acción", por lo tanto el denostado PEDIR entra en la misma categoría.

Sería bueno que con tanta tecnología, nos pusiéramos mas en sintonía con lo que las cosas quieren decir, tirar los viejos prejuicios por la borda, ser tan civilizados como decimos serlo, ver que queremos decir y lo más sano, llamar al pan, pan; y al vino, vino.

La ciudad sin gente.

Dos veces al año, la ciudad se vacía, se limpia la cara de los granos del transito, de los puntos negros de la gente, y a cara lavada respira.
El año pasado la serie fue nocturna, "La ciudad sin gente" de noche, en horas en que la población cena previo a la Navidad y Año Nuevo. Este año, va "La ciudad sin gente" de día, cuando todo do mundo duerme después del festejo del Año Nuevo...

SOLO QUE EL BLOGGER NO ME DEJA CARGAR LAS FOTOS!!!!!! EN BREVE, ESPERO QUE PUEDAN VERLAS.